Elles sont toutes petites. De la poussière. Insignifiantes et à peine visibles. Avec leurs airs de ne pas y toucher. Elles sont si discrètes, elles te feraient presque croire qu'elles n'ont pas envie d'être là. Pourtant, sans les croiser tu découvres avec dépit leur présence. Tu te retiens de foutre le feu. Tu les traques, ça devient une obsession. Sans bruit ni odeur elles déambulent sans scrupule dans tes trésors. Tu les suis à la trace, tu crées des guet-apens. Si t'en croise une par hasard dans un coin tu lui bondis dessus. Tu veux sa peau.
Parait-il qu'elles ne sont pas fautives, c'est leurs mioches les vrais responsables. Leurs putains de rejetons qui causent les pires dégâts. Et ces petits bâtards sont assez fourbes pour être invisibles à l'oeil nu. Tu les maudis tous.
Sales larves de mites, je vous hais.
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